CODINOME

Estou só.

No silêncio da biblioteca, eu penso.

A vida barulha ali fora, a procura de destinos. Retorno da labuta, para descansos. Caminhos para o noturno, de aulas, ainda.

Penso no que nos tornamos a todos. Pela culpa, ou pela dívida, adoradores do vil metal que nos assola de manhã à noite, da primavera ao inverno, do nascimento ao túmulo, o tempo todo.

Culto sem trégua e sem piedade.

Fomos perdendo as fragrâncias, as cores, os ritmos, as dores, fomos idolatrando o oco do vazio, do avesso às relações duradouras, das conversas de fim de tarde nos portões das moradias.

Escodemo-nos.

Tudo gira em torno de operar a subvivência, como se nós transmutamo-nos todos em meios de produção. E só.

Bilhões, zilhões, quilhões, tulhões, percentos, porcentos, trocentos, taxas, índices, cifras, números, validades, temporalidades, escassez, retração, suspensão, pensão, exclusão, tarifários, medidas demoníacas.

E toda a culpa naquele, agora naquela, que nos governa.

Fosse possível, o diagnóstico mais provável seria de aguda esquizofrenia social coletiva. Delirium tremens.

Não há sequer manicômios, hospitais psiquiátricos para nos diferenciar de outros que, no passado cinzento, nomeávamos como dementes, débeis mentais. O hospício abriu suas portas para as ruas e entramos todos por todas elas.

Vias insanas. Urbes neurotizantes, corredores aos berros. Drama.

Nem Deus apocalipsa.

Nem Sua Ausência ou seu opositor.

O Homem já não é capaz de um Iluminismo que rompa o cinza, medievalidades transmodernas. Nenhuma arte é capaz de humanizar, tudo sólido se desmancha telúricamente em um ar poluído.

Fosse possível, quem sabe um Cazuza, morto há exato um quarto de século. Mesmo que em fragmentos.

“Canibais de nós mesmos

Antes que a terra nos coma

Cem gramas, sem dramas

Por que que a gente é assim?”

“Ninguém vai nos perdoar

Nosso crime não compensa.”

“Nas noites de frio é melhor nem nascer

Nas de calor, se escolhe: é matar ou morrer.”

“E ser artista no nosso convivio

Pelo inferno e céu de todo dia

Pra poesia que a gente nem vive

Transformar o tédio em melodia.”

“Você logo acha que a vida voltou ao normal

Aquela vida sem sentido, volta sem perigo

É a mesma vida sempre igual.”

“De repente, a gente vê que perdeu

Ou está perdendo alguma coisa

Morna e ingênua que vai ficando no caminho

Que é escuro e frio, mas também bonito porque é iluminado

Pela beleza do que aconteceu há minutos atrás.”

“Eu vou pagar a conta do analista

Pra nunca mais ter que saber quem eu sou.”

Até breve.